„Ich habe alles vermasselt“, gestand er. „Ich weiß nicht, ich habe einfach nicht darüber nachgedacht.“
„Genau das ist das Problem“, antwortete ich. „Du denkst nicht – weder an mich, noch daran, wie es sich anfühlt, in der eigenen Ehe übersehen zu werden.“
Er öffnete den Mund, blieb dann still.
Ich stand auf, schnappte meine Schlüssel und sagte: „Ich gehe zur Arbeit. Das Brathähnchen liegt im Kühlschrank. Falls du wissen willst, wie sich Mühe anfühlt.“
Am selben Tag erreichten mich Blumen im Büro – ein großer Strauß Rosen mit einer Karte: Ich sehe dich jetzt. Es tut mir leid.
Ich ignorierte das Geschenk.
Am Abend bereitete er das Essen zu. Pasta, leicht angebrannt, doch die Absicht zählte. Er deckte den Tisch, sogar mit Servietten. Versuchte, ein Gespräch zu beginnen. Ich antwortete knapp. Nervosität lag in seiner Miene.
„Können wir reden?“, bat er, als ich das Geschirr abräumte.
Ich setzte mich zurück.
„Ich war egoistisch“, gab er offen zu. „Faul. Ich nahm dich als selbstverständlich hin. Ich dachte, du wärst immer da, egal was ist. Und ich habe nicht gemerkt, wie kalt mir geworden war.“
Ich schwieg und ließ ihn sprechen.
„Ich vermisse dich“, flüsterte er leise. „So wie du immer gelächelt hast, wenn ich ins Zimmer kam. Wie du früher von deinen Träumen erzählt hast. Ich vermisse uns.“
Ein Kloß bildete sich in meinem Hals, doch ich hielt ihn zurück.
„Du hast meinen Geburtstag vergessen“, sagte ich. „Das ist nicht nur ein Datum zu übersehen. Es ist das Vergessen von mir.“
„Ich weiß“, sagte er. „Vergebung werde ich nicht sofort erhalten. Aber ich will sie verdienen.“
In der folgenden Woche änderte er sein Verhalten. Er meldete sich tagsüber, brachte mir Kaffee vorbei, wollte von meinem Tag hören und hörte zu. Am Freitag reservierte er einen Tisch in einem kleinen französischen Bistro, von dem ich vor Monaten erzählte – er hatte es sich gemerkt.
Seine Reservierung stand sogar unter dem Namen „Mrs. Ellisons Geburtstag“ – verschoben, aber keinesfalls vergessen.
An jenem Abend, als wir unter Straßenlaternen heimwärts gingen, ergriff er meine Hand und sagte: „Weißt du, dein Brathähnchen hat fantastisch gerochen. Ich habe nur nicht erkannt, was ich weggeworfen habe.“
Ich sah ihn an. „Du kannst es noch retten.“
„Das werde ich“, versprach er entschlossen, „nicht noch einmal.“
Monate vergingen, während wir begannen, gemeinsam eine Therapie zu besuchen. Die Sitzungen waren nicht leicht; einige erschöpften uns, andere ließen einen Funken Hoffnung zurück.
Wir lernten, besser zu kommunizieren, ohne Vorwürfe zu machen, nur um wirklich zu verstehen, was der andere brauchte.
Er hinterließ mir handschriftliche Notizen in meiner Brottasche – manchmal nur eine Zeichnung eines Herzens, ein anderes Mal ein Zitat eines Buches, das er wusste, dass ich liebte. Ich ertappte ihn dabei, wie er vor unserem Jubiläum meine Lieblingsblumen recherchierte.
Ich meinerseits hörte auf, aus Angst vor Streit Dinge einfach zu dulden. Ich bat um Hilfe, wenn ich sie brauchte, unternahm Spaziergänge alleine und begann, an einem Malkurs teilzunehmen.
Gemeinsam errichteten wir nicht nur eine Reparatur unserer Beziehung – sondern ein neues Fundament.
Und mein Geburtstag in diesem Jahr?
Michael nahm sich einen freien Tag.
Als ich nach Hause kam, leuchteten Lichterketten über der Terrasse, leise spielte Jazz. Der Tisch war gedeckt mit jener weißen Tischdecke, die einst in Tränen gebügelt worden war. Dieses Mal ohne Flecken. Frische Blumen und zwei Teller – meiner und seiner.
Und in der Mitte des Tisches?
